Le Slam

Par méconnaissance sans doute, Le Slam pour moi, c'était « grand corps malade », un jeune poète qui dit son mal-être.

Je voyais le slameur déclamer a cappella, improvisant. Je l'imaginais parlant en rimes  et l'enviais sans doute d'avoir cette capacité, cette facilité de les déclamer à rythme soutenu.

Nous sommes le premier mardi du mois, à l'entrepôt, à Paris.

La salle est très conviviale, le public d'âge plutôt mûr.

L'homme au micro a des airs de titi gouailleur, tout droit venu de Ménilmontant, il harangue le spectateur avec une familiarité accueillante. La casquette dégringole sur le côté, la redingote est d'époque, la voix est forte.

Le slameur arrive enfin, une bonne quarantaine, , des papiers plein les mains, griffonnés un peu dans tous les sens. Sur une table derrière lui se tient un bric broc étonnant d'objets divers.

Nous voilà partis, pendant une heure, dans le royaume des mots. Il joue, le plus souvent drôlement, et son ton détaché, hésitant, donne à l'ensemble une maladresse délicieusement touchante.

Je l'imaginais habile « déclameur » de rimes, et le voilà se battant avec ses papiers, déchiffrant tant bien que mal ce qu'il a écrit un peu plus tôt.

Le public est d'abord plutôt décontenancé, il suit avec grand peine les mots qui s'enfuient de cette bouche gauche qui tente désespérément de déchiffrer ce que son œil voit.

Il s'ensuit une petite heure, hors du temps, indéfinissable, surréaliste. L'espace d'un instant, on pourrait être dans le beau Paris a joué « aux cadavres exquis » avec un slameur qui poétise.

Cet homme est touchant. Oui, il me touche, il place ses mots au bord de mon cœur, le berçant délicieusement tour à tour d'un sourire, d’une douce gaité, d'une tendre tristesse.

Les mots reprennent tout leur sens, ils existent puisqu'ils créent l'émotion.

À plusieurs reprises le slameur abandonne les mots pour se mettre au piano, un piano totalement désaccordé, où il joue SA musique, elle a cette même authenticité, comme si elle ne se voulait que la simplicité de l'instant présent.

Une tête d’ail devient des aulx ou des eaux ou peut être des os le temps de quelques mots.

Un jeune homme asiatique, accompagné par le pianiste improvisé, lit un long poème au refrain répétitif. Les mots sont tristes, son corps se recroqueville au fil de l'histoire.

Un autre jeune homme lance avec fougue un poème d'amour et me voilà suspendue à ses lèvres …

Je dois partir, mais la soirée continue...

Paris recèle de trésors, des petites perles peu connues qui permettent à tous de se nourrir de belles émotions, d'une culture simple et abordable.

Plus trivialement, deux grands verres de coca soit 7.50 euros et si le cœur vous en dit une petite pièce dans le chapeau...

L'entrepôt est un lieu pluriculturel, pour vous en convaincre, allez visiter leur site

Cinéma, lectures, conférences …

Demandez le programme !

L'entrepôt
7/9 rue Francis de Pressensé 75014 Paris
Metro Pernety

Général

Standard 01 45 40 07 50

Fax : 01 45 40 07 51

Welcome

Il est de ces films qui n'ont pas pour vocation de faire rêver, celui-ci en est un.

De nombreux détracteurs diront que certains détails, que la description de certaines scènes, ne sont qu'affabulations. À mon avis, il importe peu de savoir si réellement on contrôle le taux de CO2 dans les camions qui prennent le ferry entre Calais et Douvres afin d’y détecter la présence d'éventuels clandestins. Si, toutefois, ce fait se révèle avéré, on peut imaginer l'horrible souffrance tant physique que psychologique qui habite alors ces hommes persuadés que leur avenir dépend uniquement de cet étouffement volontaire.

Ce film est avant tout une magnifique histoire humaine, une histoire simple, à laquelle chacun de nous peut être confronté demain.

Vincent Lindon avec ce talent qui lui est propre, se fait oublier, et ne reste que cet homme somme toute ordinaire confronté à toute une part trop souvent inconnue de cette humanité, qui, si l'on n'y est pas directement confronté, nous reste étrangère.

Deux mondes se confrontent, celui qui n'a plus grand-chose et celui qui n'a plus rien à perdre, pour qui l'avenir n'a qu'un seul chemin, l'Angleterre qui devient une sorte d'eldorado incontournable.

Bilal, le jeune  réfugié irakien joue avec une sincérité touchante.

Il est question ici de toucher du doigt un sujet grave, les sans-papiers, il ne s'agit pas de traiter ce sujet délicat comme un problème de société mais bien au contraire de se confronter à UN drame humain, UNE vie, à un homme parmi tant d'autres qui se bat pour survivre.

L'histoire pourrait être vraie, cette histoire des dizaines, des centaines d'hommes la vivent chaque jour. Il serait facile de les oublier, de les traiter comme un phénomène de société, de n'y voir qu'une problématique lointaine et au nom de notre bonne conscience d'estimer que tout cela est bien loin de nous. Pourtant, ces hommes sont là, tout près de nous, chaque jour nous les croisons et nous oublions de les voir.

Que peut-on dire d'un pays qui condamne un de ses citoyens pour avoir aidé un homme sans logis, pour lui avoir donné à manger, pour avoir fait montre d'un peu de compassion ?

Aujourd'hui, je ne suis pas fière d'être française si mon pays condamne l'aide que je peux apporter à un autre humain sous prétexte qu'il est sans-papier.

Aurait-on oublié que nous sommes le pays des droits de l'homme ? Aurions-nous oublié les règles fondamentales de la république qui, j'avais la naïveté de croire, s'appliquent  à tout être humain ?

Messieurs les politiques, suffit-il de nier un problème pour le résoudre ?

Personne n'est dupe, il est impossible que l'Europe accueille les millions de personnes qui n'ont plus rien à perdre sur cette planète.

Pourtant, comment ignorer ceux qui sont là, qui ont tout bravé ?

Ne serait-il pas temps de s'interroger réellement sur les disparités de plus en plus marquées qui séparent l'Orient et l'Occident, les pauvres et les riches ?

Le fossé se creuse chaque jour un peu plus et tant qu'il persistera et s'aggravera, les migrations de population seront de plus en plus fortes.

Impossible encore une fois de sortir indemne d'un film tel que Welcome, histoire triste, sombre, et si affreusement réaliste.

Ce film est plein de pudeur et, là encore, si l'on a un cœur, si l’on éprouve comme moi un sentiment de fraternité vis-à-vis de l'humain, on ne peut qu'être touché, effaré, par ce drame humain qui se joue, là, à nos frontières, sur notre territoire, chaque jour.

Comment dire, maintenant, je ne savais pas ?

Un de mes amours …

Je  crois  vous avoir déjà parlé d’un acteur toujours présent dans ma vie, il ne se passe pas une journée sans qu’il vienne caresser mon ouïe : le Jazz.

Aujourd’hui, si vous avez la patience de me suivre, j’aimerais par un exemple parmi tant d’autres vous apprendre pourquoi on ne peut se lasser de cette musique.

 Pour se faire, j’ai fait une playlist sur deezer que vous pouvez entendre, elle se compose de la même chanson interprétée par des  femmes aux voix différentes, à des époques différentes, jouée par des instruments différents, de manière plus ou moins épurée.

Ecoutez, c’est magique !

La mélodie est la même pourtant, tout est si … différent

C’est un des miracles de l’art musical, pictural ou écrit, la trame peut être identique, l’air reconnu, les couleurs déjà vues, la forme photographiée, les mots déjà écrits et pourtant il y a ce petit quelque chose derrière, ce petit rien qui fait que le cœur lit, entend, regarde avec des yeux neufs, avec cette envie de découvrir autrement …

Sarah Vaughan nous berce de sa voix grave et chaude.

La voix pure d’Ella Fitzgerald nous envoute.

Naoko nous fait swinguer sur la mélodie.

Carmen Mcrae nous conduit à Harlem où on l’imagine en compagnie de Billie.

La voix claire et limpide de Holly Cole redonne une note contemporaine …

Et enfin, pour cette fois, car l’exercice est sans fin, Joanna Rimmer s’alanguit sur les notes du xylophone.

Personnellement, j’ai un plaisir toujours renouvelé à écouter certains standards dans des versions différentes, prouvant ainsi s’il en était besoin que l’art est une affaire de cœur, qu’il est, il me semble, important  de regarder les choses sans cesse avec un regard neuf, le jazz n’est pas une musique pour oreilles blasées.

Alors, j’espère que vous aurez, comme moi, aimé, cette ballade par delà la mélodie, dans des tessitures de voix, dans la plainte d’un violon, la simplicité d’un piano ou le tintement d’un xylophone, par delà le temps …

Quel plaisir infini de revisiter le musée d’Orsay, nous voilà hors du temps, l’espace d’un après midi hivernal.

Le motif officiel de notre visite est l’exposition Picasso et le déjeuner sur l’herbe.

En 5 minutes chrono, l’affaire était bouclée : no comment, ils seraient très aigre doux, et là n’est pas mon propos.

Mais, quelle belle découverte que cette expo de masques absolument fabuleuse.

Le décor sombre les met en valeur et donne à l’ensemble une ambiance propice au regard médusé par la beauté de certains.

L’expo se tient dans plusieurs salles, on la quitte, on la retrouve, on s’imprègne de ces visages qui semblent parfois sortis d’outre tombe.

Ils sont remarquablement bien mis en scène et déambuler laissant le regard flirter de l’un à l’autre est un pur délice.

Je vous conseille de prendre des billets coupe fil et d’occuper un long après midi d’hiver à revisiter les artistes des 2 siècles derniers, un régal pour la pupille, de belles émotions pour le cœur, de beaux souvenirs pour l’esprit.

Seul bémol : le prix exorbitant du catalogue de l’expo, dans ce pays le culture reste encore  inaccessible à beaucoup et cela m’attriste.

Les grands maitres au grand palais

Beaucoup de battage a été fait sur l’expo « Picasso et les grands maîtres» actuellement au grand palais, à Paris.

J’y suis allée, il y a peu,  en tendre compagnie, cette expo est sans conteste à voir.

Que dire et que penser de Picasso, je vais sans doute en faire bondir quelques uns, en rassurer d’autres, je lis en préambule au tout début de l’expo que Picasso  fut le « prédateur » des grands maitres. Le mot me semble d’emblée surprenant, fort, et surtout très connoté.

Je partais avec de grands a priori, ayant assez peu de gout pour « l’abstrait » et encore moins pour le surréalisme.

Je reconnais que mes gouts en matière d’art ont évolué au fil des ans et je m’autorise en dehors de tous les didact intellos qui sévissent  en matière d’art contemporain de me faire une opinion toujours liée aux coups de cœur.

Je confesse trouver ridicule certains critiques d’art qui vont se masturber l’esprit durant des heures pour savoir ce que l’artiste a bien voulu exprimer sur cette toile blanche et disproportionnée uniquement habillée d’un point rouge en haut à gauche (vu au musée d’art moderne, Beaubourg)

Picasso est sans conteste un génie, un maitre, un artiste majeur, maitrisant la « technique » avec un brio incontestable et  j’ai découvert des œuvres absolument somptueuses avec ravissement.

Cependant, j’ai également vu des tableaux sans âme, aux formes improbables et ridicules. Certains ont retenus mon attention du fait d’un humour délicieux, alors que d’autres laissent  à penser à une motivation pécuniaire bien plus qu’à une inspiration artistique.

Il y a dans tous ces tableaux que l’on ose mettre en parallèle avec des chefs d’œuvre des temps passés, un mélange bizarre d’égo surdimensionné, d’exploitation d’une  « mode » et parfois une pointe d’humour, un trait tout droit sorti de la BD, une réinterprétation insensée dont on ne sait si elle est humble et admirative ou bien prétentieuse voire imbue d’elle-même.

Je vous laisse seul juge alors que vous irez voir cette expo.

Si comme moi, vous êtes un rien septique, allez y et faites vous une opinion, lui conférer le nom de prédateur est il judicieux ?

Et au-delà de tout cela, laissez vous emporter par des œuvres somptueuses et majeures qui ne viennent pas souvent remplir nos musées, régalez vous devant une sanguine de Renoir, la lumière extraordinaire d’un portrait de Cranach, les nus de femmes à la sensualité exultée de Goya, Ingres, Manet … et tant d'autres merveilles.